o pó da escrita

Don Poético Tiene sueños azules pero trabaja en una oficina y usa trajes melancólicos. Su nombre es una sombra un tanto agrietada y con insomnio. Don no tiene versos tampoco Belén Vecchi, 2008

Eu não sou nem cristão nem judeu, nem persa nem muçulmano. Eu não sou nem do Oriente nem do Ocidente, nem da terra nem do mar. Eu não sou nem da natureza nem dos céus envolventes; Eu não sou nem da terra nem da água, nem do ar nem do fogo; Eu não sou nem do empíreo nem da poeira, nem da existência nem da entidade. Eu não sou da Índia nem da China, nem dos Búlgaros nem de Saqsin Eu não sou nem do reino do Iraque, nem da terra de Khurasan. Eu não sou nem deste mundo nem do outro, nem do Paraíso nem do Inferno. Eu não sou nem de Adão nem de Eva, nem do Éden nem de Rizwan. O meu lugar é a ausência de lugar, o meu rasto é a ausência de rasto. Eu não sou nem corpo nem alma, porque pertenço à alma do Bem-Amado. Eu libertei-me da dualidade, eu vi que os dois mundos são um só; Eu busco o Uno, conheço o Uno, vejo o Uno, chamo o Uno. Ele é o primeiro, Ele é o último, Ele é o exterior, Ele é o interior. Eu não conheço ninguém a não ser Ele. Eu estou intoxicado pela taça do amor; os dois mundos pas...

Se as coisas são inatingíveis... ora! Não é motivo para não querê-las... Que tristes os caminhos se não fora A mágica presença das estrelas!" Mario Quintana

Nenhuma palavra alcança o mundo, eu sei. Ainda assim, escrevo. Mia Couto

Tenho este sonho: existe uma mulher Que eu não conheço e o seu carinho estende Sobre os meus males todos, que me quer Como eu a quero, enfim, que me compreende. Nem um pesar, nem uma dor sequer Sofro sem que ela o sinta: ela me entende E a grande dor que a minha fronte pende Com seu pranto, ela faz amortecer... É ela morena ou loura? Eu mesmo ignoro. Seu nome? É tão querido como o nome Das pessoas amadas que morreram. Olhos de estátua que um pesar consome! Tem sua voz o timbre almo e sonoro Das vozes caras que se emudeceram. Paul Verlaine

O prédio em que moro tem cinco andares. Todas as suas janelas bocejam, replicantes, para as janelas do prédio em frente como os rostos dos que se olham no espelho. Setenta linhas de ônibus circulam em minha cidade, autorizados, cheirando a suor. Viajam viajam viajam ao coração da cidade, como se não fosse possível morrer de tédio aqui mesmo no bairro. Meu bairro é muito pequeno mas possui todos os tipos de nascimentos e mortes e tudo o que há entre vida e morte, tudo o que possui qualquer metrópole gigante. Há até crianças que passeiam maravilhosamente de disco voador e três salas de cinema. Se não fosse suficiente o tédio de casa iria a uma delas. O prédio em que moro tem cinco andares. Para a garota que saltou do prédio em frente bastaram três. Abraham Shlonski (Ucrânia, 1900-1973) (poema enviado por Adelaide Amorim )

Pastor, que entre nuvens pastoreias, seguindo na terra os teus rebanhos de estevas e pinheiros; imagem, que atrais o hálito dos seres vivos, renascidos ou inertes; bebida, que o mar bebe, e incha a maré, levanta a onda, solta a maresia desde o eterno início; manto, que me aquece o corpo nu ou o mostra num halo de esplendor; vento, igual ao vento, mas que sopra matéria, amor, magnetos; cabelos de ouro, espargidos na terra, em parras de outono avermelhadas ou em clareiras abertas para a luz; coluna de puro brilho, que sustém os dias entre manhãs e noites; rosto, que tem o riso e o olhar ubíquos até ao fundo das raízes e até aos cumes; corola, que repete a órbita dos astros, vendo as outras corolas humílimas ante si; lâmpada, de silêncio inatingível, entre os sons mais próximos das criaturas que, em silêncio também, com ela cantam; mão decepada que afaga o mundo como se os dedos caídos fossem raios; espelho, que ao ser olhado é opaco, como uma fonte que jorra, sem imagens, para dentro a t...