o pó da escrita

 Reza a Deus  quando está só    E a Maria na multidão  O  meu país fica aqui  È velho como uma  espada  Pequeno como  altar  de troca       O  meu  país  serve a demência Com paciência  bovina Fica  aqui  ao pé  do mar Chora  com um trevo  na mão  A  busca  da  sorte   A  ciência  da escuridão   O  meu pais fica aqui  Onde  o vizinho  morto  Dá  dois rostos  de  televisão   José Ribeiro Marto in http://vaandando.blogspot.com/

Voltou. Não disse nada. Parecia muito perturbado. Deitou sem tirar a roupa. Escondeu se debaixo do cobertor, as pernas dobradas. Tem quarenta anos, mas não neste momento. Está vivo - mas como no ventre materno atrás de sete peles, na escuridão que o defende. Amanhã dá palestra sobre homeostasis na cosmonáutica metagalática. Por enquanto se encolhe, adormece. Os filhos da época Somos os filhos da época, e a época é política. Todas as coisas - minhas, tuas, nossas, coisas de cada dia, de cada noite são coisas políticas. Queiras ou não queiras, teus genes têm um passado político, tua pele, um matiz político, teus olhos, um brilho político. O que dizes tem ressonância, o que calas tem peso de uma forma ou outra - político. Mesmo caminhando contra o vento dos passos políticos sobre solo político. Poemas apolíticos também são políticos, e lá em cima a lua já não dá luar. Ser ou não ser: eis a questão. Oh, querida, que questão mal parida. A questão política.

Inédito O TORMENTO DA NEVE Numa cadeira de rodas que não rodava Vi uma mulher coroada por uma montanha de neve. Na relva do tapete uma criança de joelhos Com um pássaro morto no centro da cabeça. É ela que escreve esta página suja de terra Com pancadas vivas de violência de sangue e uma gazela. Não sei se Deus estava presente ou chorava Mas as janelas sem estrelas e esta beleza sem nexo Gritaram ouro cortado entre os dedos e o sexo Cuspiram enxofre para dentro do poema. Maria Azenha in    http://www.casaldasletras.com/convidados.html e  http://www.casaldasletras.com/index.html