***


A minha boca é uma chaga
O meu trabalho é silêncio
Eu e a noite dormimos juntos
e nunca dormimos.



Carlos Edmundo de Ory



POEMAS MUDADOS PARA PORTUGUÊS POR HERBERTO HELDER


Carlos Edmundo de Ory, poeta e ficcionista espanhol, nasceu em Cádiz em 1923. Filho do poeta modernista Eduardo de Ory , é um dos autores vanguardistas mais singulares e revolucionários do panorama espanhol actual. Com Silvano Sernesi fundou em 1945 o «Postismo», movimento de vanguarda, e desde então participa activamente em actividades surrealistas europeias. É também ensaísta, epigramista e tradutor. A sua obra, durante muito tempo ignorada, foi valorizada a partir de 1973, sendo traduzida em diferentes línguas. Desde 1953 que viaja sucesivamente pela França, Marrocos, Perú e Bruxelas. Entre 1955 e 1967 fixou residência em Paris, radicando-se, depois, definitivamente em Amiens como bibliotecário de «la Maison de la Culture». Da sua obra destacam-se títulos como «Técnica y llanto», «La flauta prohibida», «Los sonetos», «Lee sin temor», «Poesía abierta», «Metanoia» y «Aerolitos».





poema enviado por maria gomes

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Grandes são os desertos

Grandes são os desertos, e tudo é deserto. Não são algumas toneladas de pedras ou tijolos ao alto Que disfarçam o solo, o tal solo que é tudo. Grandes são os desertos e as almas desertas e grandes Desertas porque não passa por elas senão elas mesmas, Grandes porque de ali se vê tudo, e tudo morreu. Grandes são os desertos, minha alma! Grandes são os desertos. Não tirei bilhete para a vida, Errei a porta do sentimento, Não houve vontade ou ocasião que eu não perdesse. Hoje não me resta, em vésperas de viagem, Com a mala aberta esperando a arrumação adiada, Sentado na cadeira em companhia com as camisas que não cabem, Hoje não me resta (à parte o incómodo de estar assim sentado) Senão saber isto: Grandes são os desertos, e tudo é deserto. Grande é a vida, e não vale a pena haver vida, Arrumo melhor a mala com os olhos de pensar em arrumar Que com arrumação das mãos factícias (e creio que digo bem) Acendo o cigarro para adiar a viagem, Para adiar todas as viagens. Para adiar o universo in
Ler mais

visitações , ou o poema que se diz manso

De mansinho ela entrou, a minha filha. A madrugada entrava como ela, mas não tão de mansinho. Os pés descalços, de ruído menor que o do meu lápis e um riso bem maior que o dos meus versos. Sentou-se no meu colo, de mansinho. O poema invadia como ela, mas não tão mansamente, não com esta exigência tão mansinha. Como um ladrão furtivo, a minha filha roubou-me a inspiração, versos quase chegados, quase meus. E mansamente aqui adormeceu, feliz pelo seu crime. Ana Luisa Amaral
Ler mais

A Dimitris Christoulas, em Atenas, Abril de 2012

de súbito insustentável na praça Syntagma a relva surgiu vermelha junto do tronco impassível da árvore abandonada e toda a Grécia estremece com o espanto de um grito um grito só e aflito que cruzou a Terra toda como se fora pequena como se valesse a pena despertar ainda a aurora e jaz num corpo vazio que nos perturba a cidade foi cada passo contado que o levou ao destino foi a certeza da Vida que lhe aconselhou a morte e um tiro redentor que suas mãos libertaram agitaram o torpor das consciências paradas ali foi digno Dimitris contra os tiranos da vida a provar-nos às mãos-cheias que somos senhores de tudo e só nós somos os donos da hora da liberdade quando a centelha da honra se acende dentro de um peito vestido de humanidade legou uma nota breve bordada a sangue e a revolta por não mais o merecerem os tiranos que nomeia mas o olhar derradeiro abrange este mundo inteiro adivinha-se fraterno militante solidário numa paz feita na guerra que vestiu de dig
Ler mais